Das Publikum kennt sie als die Fröhliche, die Frivole. Jetzt gibt es bei Molly Luft keinen Sex mehr, nur noch Alkohol. VON THOMAS FEIX TEXT UND ANJA WEBER FOTOS. Molly Luft seufzt. Sie ist gierig nach fettig. Was sie sich brät, muss im Fett ersaufen. Am liebsten Schweinebraten mit Kruste. Das Bratfett schlürft sie mit dem Esslöffel aus der Pfanne. Und immer wieder Konfekt, schachtelweise, wie ein Beruhigungsmittel — Pralinen, Champagnertrüffel. Es hilft nicht. Früher war es sogar ein halber Zentner mehr. Früher, als sie noch Bordellchefin war. Eine Unternehmerin, die zwölf Frauen beschäftigte und selber mitarbeitete. Die sich als die Dicke, die Lustige in Talkshows drängte und selbst eine auf dem Berliner Regionalfernsehsender OCB hatte. Nachdem sie im vergangenen November das Bordell verkauft und eine Eckkneipe übernommen hatte, verlor sie über zwanzig Prostituierte Molly Luft Rote Haare, und jetzt hat sie schon wieder zehn zugelegt. Die Kneipe ist ihr Spielzeug. Sie muss nicht davon leben. Im März ist sie 61 geworden. Sie schreibt viel Tagebuch, am Computer, täglich, sie schreibt alles auf, auch, welche Interviews sie gegeben hat. Also isst und schreibt sie und sieht fern. Alles gleichzeitig; sie will oben links auf dem Computermonitor ein extra Fenster für das Fernsehprogramm haben. Sie hat gehört, dass so was geht. Den vierten an diesem Abend. Vielleicht sind es die Männer, die ihr fehlen. Nicht die Freier, Sie rechnet mit einem Blick nach oben und schneller Lippenbewegung nach. Nein, sagt sie dann, ich meine Männer. Ihr Vater war ein Mann in Uniform. Einer, der Befehle erteilte. Das Foto, das sie von ihm hat, zeigt ein unauffälliges Gesicht um die vierzig in SA-Uniform mit drei Sternen und einem Balken auf den Kragenspiegeln. Ein Passfoto, die Augen darauf blicken am Betrachter vorbei. Molly fragt sich, wie viel von dem Mann auf dem Foto in ihr steckt. Erzeuger nennt sie ihn. Sie hat ihn nie kennen gelernt, sie ist unehelich geboren. Es ist nachts um zwölf; Molly schluchzt auf, presst die Fingerknöchel an die Lippen.
Sie denkt: Wer mich sieht, wird mich mögen. Sie sind Vestalinnen der Transgression, die ihre monumentalen Plattform-High-Heels tragen wie antike Kothurne. Ich hab ein Kind. O Japan, fernes Inselreich. Ob Molly eine Ahnung davon hat, was sie ihrer Tochter angetan hat?
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